adamantin

La terre respire la poudre et les entrailles. Dans leur terrier, les hommes ont cessé d'attendre. Leur regard cabossé glisse sur les parois qui suintent la chair et le sang. Ici, un copain a laissé sa main en souvenir. Là, il reste un casque. Éclaboussé d'une cervelle sans nom. Plus loin, le charnier des dernières salves occupe l'horizon des vivants. Il est onze heures lorsque l'équipage d'un train brandit son verre aux cristaux adamantins pour sceller la fin des hostilités. A moins le quart, le première classe Augustin, chargé d'un message pour son capitaine, a été retenu. Par un trou sur le front. Le onze novembre mille neuf cent dix-huit, le dernier soldat français est tombé.